EL IDIOTA

(Relato presentado al I Certamen de microrrelatos de amor "El Amor no Correspondido" y seleccionado para su publicación en Antología del concurso)

No puede ser que esto me esté pasando. No es justo, no me lo merezco. Soy una persona agradable, de buen carácter, sin problemas familiares que me hayan lastrado psicológicamente, bien parecido, deportista, incluso diría que de inteligencia superior a la media. Ya; ya sé que todo ésto no suena precisamente modesto por mi parte, pero al fin y al cabo, estoy hablando conmigo mismo y no tengo necesidad de andar con medias tintas. Por eso me parece inconcebible, ¡me ha dicho que soy idiota!

MISTERIO

(Concurso de microrrelatos Cadena Ser. Primera frase dada)

Pintando aquellos extraños bisontes una y otra vez, sin saber que significaban, ni porqué los pintaba; era una fuerza superior que me inundaba, me oprimía, me obsesionaba; tenía que pintar, constantemente, en cualquier soporte, bisontes, pintar, …

—    Y a éste, ¿qué le pasa?

—    No lo sabemos doctor. Le han traído anoche; le encontraron desnudo, en la azotea de un edificio, como le ve, pintando bisontes. No habla, no ha dicho ni una sola palabra; nadie le conoce; la policía no ha conseguido identificarle;  no se explican cómo ha podido llegar hasta allí.

—    ¡Vaya, vaya! Un auténtico misterio. Todo un reto para empezar la semana.

BINTOU

(Relato presentado al II Certamen Literario de Relato Corto "Un Cuarto Propio" con temática de "Historias de mujeres")

Me llamo Mbadi;  procedo de una tribu en un pequeño pueblo agrícola y ganadero del norte de Chad. Por circunstancias que ahora no vienen al caso, siendo adolescente tuve la suerte de emigrar a Europa, estudiar y conocer otras culturas. Descubrir el papel de la mujer en la sociedad occidental me supuso un fuerte choque emocional. Me sentía, de alguna forma, culpable. Al cabo de unos años, al morir mi padre volví al poblado. Una vez en casa, revisando sus cosas, descubrí un pequeño cuaderno con notas que se supone había ido escribiendo a lo largo de su vida, una especie de diario, de reflexiones. Hubo una en la que hablaba de mi madre que me hizo replantearme muchas cosas. Decía así:

 Por lo que respecta a Bintou, mi esposa y madre de Mbadi, me van a permitir que también sea yo quien les cuente algunas cosas de su vida puesto que ella, como ocurre desgraciadamente con la inmensa mayoría de las mujeres de África, no sabe leer ni escribir.

Tradicionalmente en la práctica totalidad de los pueblos rurales de los países africanos, la mujer es la encargada de la mayor parte de los trabajos domésticos, entendiéndose como tales el cuidado de la casa y de los hijos, la recogida de agua, leña, preparación de los alimentos, trabajos agrícolas, atención del ganado doméstico que no haya que apacentar, etc. Este reparto de roles hace que, desde bien pequeñas a las niñas se las instruye primero para ayudar a sus madres y, por ende, a que sean consideradas como potenciales buenas esposas y se fijen en ellas para que las elija un buen muchacho y formen su propia familia.

Desde ese punto de vista, la vida de Bintou no se sale del guion lo más mínimo. Pero Bintou es más, mucho más que todo eso.

Nuestro matrimonio fue pactado por nuestras familias sin que nosotros formásemos parte de esa decisión. No, no lo consideren negativamente; sé que en la sociedad actual, en el mundo occidental eso se considera totalmente arcaico y son los jóvenes quienes toman sus propias decisiones basadas en el amor, en la atracción, etc. Pero en nuestro mundo, en nuestra sociedad, en nuestro pueblo las cosas se han hecho así “siempre” y ha funcionado (con sus excepciones) razonablemente bien. El éxito se basa en que la gente es noble, tiene buen corazón y el amor nace después y se hace fuerte con la convivencia, los años, los hijos…. Puedo decir, con la cabeza alta y el corazón en la mano, que el amor que Bintou y yo hemos aprendido en nuestro matrimonio, es el Amor, con mayúscula.

Y ese amor ella ha sido capaz de volcarlo en todos nuestros hijos; les ha enseñado con toda la paciencia del mundo, ha sufrido con sus decepciones, ha sido dura e inflexible cuando notaba alguna desviación, ha sido la mano que acaricia, la mirada que corrige, la palabra que enternece, el silencio que dirige, la sonrisa que nos ensancha el corazón.

SAN VALENTIN

(Relato presentado al III Concurso de Microrrelatos de temática libra Pluma, Tinta y Papel y que resultó seleccionado para su publicación en antología del Certamen)

¿Por qué ha de pasarme esto a mí? ¿Por qué he de encontrarme en esta situación? Yo, Cartius Maximus, centurión de las legiones romanas, licenciado con honores de la campaña de la Dacia, condecorado en la batalla de Naissus a las órdenes del mismísimo emperador Claudio II. ¡Condenado a muerte por haberme casado el sacerdote Valentín! ¡Maldito emperador y sus leyes!

DOMINGO

 (Relato presentado al Concurso de Narrativa Homenaje a Hemingway y seleccionado para publicación de antología del concurso)

El otro día, aprovechando una leve mejoría del tiempo, salí a pasear por Pamplona, ciudad en la que resido en la actualidad. La mañana, en su tibieza, desperezaba lánguidamente por el caso antiguo silencioso, dominical, invitando al paseo sin prisa. Encontré una terraza soleada en uno de los pocos bares abiertos; me tentó, así que ocupé un asiento, le pedí al camarero un café americano, era un poco pronto para lanzarse a veleidades vermuteras, y me sumergí en el sudoku del periódico.

Estaba bastante concentrado, por eso no me di cuenta que ella se había puesto detrás de mí. De repente me sobresaltó diciendo “yo creo que ahí va un cinco”. Me volví y me encontré una chica guapa, joven, sonriente, un tanto “vintage”. Desde la mesa de al lado, donde había otros cuatro jóvenes, alguien le dijo “Déjalo Brett, no seas entrometida”.

Levanté la vista y quedé mudo de asombro. Allí estaban, en persona, Jake, Cohn, Bill y Mike.

VIAJE HISTÓRICO

(Relato presentado al IV concurso de Relatos Breves 8 de Marzo por la Igualdad, convocado por el Ayuntamiento de Elche)

A pesar de que han pasado ya varios años del episodio que voy a relatar, aún se me eriza la piel cuando lo recuerdo, y soy incapaz de dar, de darme, una explicación razonable o, al menos, coherente. Juzguen ustedes.

La cuestión es que me encontraba enfrascado en la lectura de un manual de Gil Pecharromán sobre la segunda república cuando, sin razón aparente, se me nubló la visión y caí en un estado de semiinconsciencia. Fueron tan solo unos breves instantes pero, cuando me recuperé me encontraba, sorprendentemente, en la esquina de un local, de un café, con grandes ventanales vestidos con largos visillos de encaje. Dos hileras de mesas de madera, con cristal de fondo verde aguamarina, acogían varias tertulias; la luz era difusa pero pude observar que la gente vestía raro, antiguo. Al fondo de la sala la pared estaba forrada por grandes espejos; bajo ellos se encontraba la que me pareció la tertulia más animada del local. Una docena de personas, hombres, rodeaban, jaleaban, increpaban a una mujer de mediana edad que, claramente llevaba la voz cantante de la reunión.

Me dejé llevar por la curiosidad, me acerqué, arrastré una silla vacía de una mesa cercana y me senté al lado de un sudoroso y bigotudo sesentón que olía a fritanga y se tocaba con un extraño bombín.

-       ¡No se empecine usted, señora! – oí que decía en ese momento un anciano que sostenía un bastón con empuñadura de plata, un poco a mi derecha – esa igualdad de sexos que propugna no se verá jamás.

-       Está claro que no lo entienden, o no lo quieren entender. – respondió ágilmente su interlocutora – No hablo de igualdad de sexos. Eso es una auténtica necedad. Si existen dos sexos es porque, obviamente son diferentes. Si fuesen iguales tan solo existiría uno. – Murmullos de aprobación – De lo que estoy hablando desde el principio, lo que propugno desde hace años, es la igualdad de derechos y deberes de ambos sexos. Claro que somos diferentes hombres y mujeres; físicamente las diferencias son notoriamente visuales, como también lo son las existentes entre una persona alta y una baja, o entre una gruesa y una delgada. Pero en todos los casos, cada uno con sus características, altos, delgados, gruesos, mujeres, bajitos, hombres, en todos los casos, insisto, estamos hablando de personas, de seres humanos y, como tal, con los mismos derechos. En España esos derechos se traducen, se deben traducir, en el derecho a desarrollar de igual forma las capacidades intelectuales de cada individuo, en el derecho a decidir qué vida quiere llevar cada persona, tanto individual como colectivamente, dando sentido con su decisión, con la suma de decisiones de cada persona, hombre o mujer, a la decisión colectiva del camino a tomar; y eso, en una democracia, se llama ¡votar!

Las respuestas, airadas, de la mayoría de los contertulios no se hicieron esperar:

-       ¿Pero qué dice esta loca?

-       ¡Mujeres votando! ¡El acabose!

-       ¡Hasta ahí podríamos llegar! ¡No faltaría más!

El bigotudo del bombín que estaba a mi lado se frotaba el mentón mientras fruncía el ceño. Con voz grave, pausada, empezó a hablar acallando el guirigay que se había formado:

-       Bien, bien, señora. Admitamos por un momento, en un extraordinario ejercicio de imaginación, que se concede el voto a la mujer. No creo que se consiguiera añadir nada nuevo a los resultados de las votaciones, se votara lo que se votara. – Caras interrogantes, ceños fruncidos, cabezas negando – Me explico; la práctica totalidad de las mujeres dependen, como es lógico, de un varón, bien sea su marido la mayor parte de los casos, bien su padre en el de las solteras mayores de edad, o incluso su hijo en el de las viudas ancianas. Como parece lógico y normal, en la casa se hace lo que el cabeza de familia, el hombre, manda; y a la hora de votar, pues lo mismo. Por lo tanto no habría ningún valor añadido a la sociedad con el voto femenino. – terminó el hombre con gesto triunfante, torero, recogiendo la mirada de aprobación y aplauso del corro.

-       ¡Efectivamente, ahí quería llegar! – recogió el guante la mujer, aguantando el chaparrón de vítores. – Ese dominio del cabeza de familia que usted ha incorporado a la diatriba, ese ¡aquí mando yo! Que se impone en la mayoría o en la totalidad de los hogares, esa tiranía doméstica, ¡tiranía, si!, a las cosas hay que llamarlas por su nombre; esa dictadura conseguida en no pocas ocasiones con la violencia y la represión física; eso, justamente eso, es lo primero que tiene que cambiar, que tiene que desaparecer. – gritos de ¡fuera, fuera! – Desgraciadamente este cambio, aunque algún día pueda llegar a legislarse, no se conseguirá hasta que no obtengamos el suficiente sentido común como para aceptar que nadie, absolutamente nadie puede imponer su voluntad al resto de las personas mediante la fuerza, mediante la violencia; y esto hay que llevarlo a las últimas consecuencias; no se trata ya de hablar de naciones, de guerras, de política. Estamos hablando de personas, de familias. No es un mandato divino el que unas personas decidan por otras; ese poder hay que consensuarlo, hay que ganarlo, hay que trabajarlo, no hay que vencer, sino convencer. Y ese sentido común que poco a poco tendremos que adquirir, lo necesitamos todos, tanto los hombres para aprender a comprender, como las mujeres para aprender a exigir.

Llegado a este punto, mi admiración y entusiasmo ante el ardor y la fuerza oratoria de la mujer, que había ido en aumento, llegó al máximo y solté un ¡bravo! Que atrajo las furibundas miradas amenazantes de la concurrencia. Me sentí bastante empequeñecido, no sabía dónde meterme. Para rebajar un poco la tensión me dirigí, en voz queda, al joven que ocupaba la silla de mi derecha - ¿Quién es esta mujer? - ¡Cómo! – Respondió sorprendido - ¿Es que no conoce a Clara Campoamor? ¿De dónde sale usted?

En ese momento recobré la consciencia, bruscamente, sobresaltado.

TRANSPORTADO

Seguía atrapado allí dentro, a ratos angustiado y a ratos cabreado. Llevaba ya varias horas y las perspectivas no pintaban nada bien. Más bien estaba empezando a resignarse, a perder la esperanza, a abandonarse. Le preocupaba bastante esas luces que empezaba a ver, cada vez con más frecuencia, una especie de caleidoscopio polimorfo, un estallido cromático que le transportaba a no sabía dónde, pero agradable, dulce, sin dolor. Era una sensación pasajera, iba y venía; la primera vez se asustó, “¿me estaré volviendo loco?”; las siguientes, como el cerdo chino, agridulce. Ahora ya no deseaba volver. Y no volvió.